Знаешь это чувство? Возвращаешься домой вечером, открываешь дверь — и внутри что-то опускается.
Не потому, что грязно. Потому что куртка опять на стуле. Сумка на полу. Ключи «где-то здесь», и это «где-то» ты будешь искать завтра утром, опаздывая.
Утро уходит на поиски. Вечер уходит на разбор стола, которого не видно под бумагами. Выходные уходят на шкаф, который к пятнице снова будет выглядеть так, будто в нём никто не копался.
И вот что странно: ты ведь убираешься. Честно убираешься. А порядка нет.

